裴金超

当晨雾未散时，我漫步于早已蒸腾起人间烟火的早市。在熙熙攘攘的人群间穿梭时，一抹鲜绿跃入我的视线，那是一捆捆嫩生生的韭菜，整齐地码放在蛇皮袋上。它们绿得发亮，绿得诱人。摊主是一位花白头发的老太太，当我们的目光交汇时，她热情地向我介绍：“这是自家种的，是今年的头刀韭菜。”看着那捆长短不一的韭菜，我再熟悉不过了，确信那是她自己种的，而且还是“头刀”。这份确信，源自往年母亲亲手种的韭菜。

所谓的“头刀韭菜”，是指春天里第一次收割的韭菜。它不仅鲜嫩欲滴，色泽翠绿，更蕴含着一种难以言喻的清新与甘甜。古人云：“春食则香，夏食则臭。”这句话用在头刀韭菜上，再贴切不过。春天的韭菜，吸收了整个冬季的养分，加之春雨的滋润，阳光的温暖，使得其味道格外鲜美，营养价值也远高于其他时节的韭菜。

往年开春，母亲便会在自家小院中的那片小菜园里忙碌起来，施肥、翻土、播种。她侍弄土地像在绣花，松土时用三根手指捻碎土坷垃，撒草木灰像给婴儿扑爽身粉。在小菜园的一角，有那么一小块韭菜，早已在春风的轻抚下郁郁葱葱。母亲弯下腰身，手中的镰刀在韭菜丛中穿梭，不一会儿，一捆鲜嫩欲滴的头刀韭菜便呈现在眼前。黄庭坚曾以“韭菜照春盘，菰白媚秋菜”之句，描绘出春日里品尝盘中春韭、观赏园内盎然生机的愉悦心境。

而母亲则常常念叨，割过霜雪的韭菜最养人，根茎里蓄着整个寒冬的地气。

一捆韭菜，就像是一把神奇的钥匙，轻轻一转，便能开启美食世界的大门。粉条吸饱了井水的清甜，土鸡蛋炒得蓬松如鹅黄绸缎，与翡翠般的韭段搅拌时，木筷挑起的不只是馅料，更是整个春天的丰腴。不一会儿工夫，母亲便将这些食材变成了一个个饱满圆润的饺子。待饺子出锅，迫不及待咬一口，韭菜的清香、鸡蛋的醇厚、粉条的滑爽交织在一起，化作一股暖流，温暖了乍暖还寒的春天。

除了饺子，母亲还会用同样的馅料做成韭菜盒子，出锅后的韭菜盒子，色泽诱人，外皮金黄酥脆，仿佛一层金色的铠甲，保护着里面鲜美多汁的馅料。咬上一口，先是听到“嘎吱”一声，那是外皮破碎的声音，紧接着，鲜美的馅料便在口中绽放开来，每一口都是对味蕾的极致诱惑。

然而，岁月不饶人，如今母亲已年迈，身体大不如前，那个小菜园也因无人打理而渐渐荒芜。正当我沉浸在回忆中时，耳边传来了老太太慈祥的声音：“自家种的，不贵，给你算便宜点。”她边说边熟练地为我称好一捆最鲜嫩的韭菜。

回到家，我便急不可待地开始准备，按照记忆中的步骤，将韭菜洗净、切碎，搭配上鸡蛋和粉条，调制出美味的馅料。然后，我又笨拙地将馅料包进饺子皮中。直到忙活到中午，一盘盘热气腾腾的韭菜饺子才端上桌。

我和母亲相对而坐，吃着饺子。她掉落的门牙让咀嚼变得缓慢，当咬破面皮时眼眸忽然清亮，嘴角漾开涟漪，母亲惊喜地说道：“是头刀韭菜！”我点点头，心中满是感慨。原来时光这把镰刀收割了太多青翠，却始终割不断泥土深处盘结的根脉。此刻母亲吞咽的何止是春鲜，分明是往事的种子在胃里重新发芽。

春天，是生命的开始，也是情感的复苏。我细细咀嚼着饺子，突然觉得春韭的味道从未远去，它只是悄悄藏进每道皱纹，在每个开春时节，将泛黄的记忆重新染成青翠。